El examen

-Tienes el sol sobre la frente, nieto,

te irá bien, con mi beso lo he sentido.

-¡Debe ser  fiebre, abuela, estoy molido!,

no pude descansar y estoy inquieto.

Ha quedado aquel ático obsoleto
el día del examen tan temido;

la noche en vela ya pasó, y se ha ido

 el chico a desafiar el arduo reto.

La anciana está ordenando los papeles;

 gira su bolillero el estudiante,

 deseando superar altos niveles.

El aula resplandece en ese instante,

los números deseados llegan fieles

y muestra las bolillas al pasante.

 Resuena ya triunfante

la voz que expone el tema con firmeza,

mientras la abuela en la buhardilla reza:

“Que el sol llene de luces su cabeza".

Dulce hechicera

Mi escoba voladora me ha llevado hasta Oriente

para cambiar sus juncos en factorías persas,

y un manojo de hierbas perfumadas y tersas

flotan bajo las nubes en mi viaje impaciente,

He visitado el templo de un dragón diligente,

quien me ha enseñado vuelos y maniobras diversas.

Hombre, aunque tú lo intentes con la pared conversas:
sólo cuenta secretos a la mujer valiente

que le hable dulcemente, pues se entristece solo,

 en cráteres helados con ígneos samovares
que cargan las usinas con el soplo de Eolo,

y ese viento vehemente me ha lanzado a los mares,

donde he entrado en el sueño de un delfín que en el polo

jugaba con sirenas y me alzó en sus altares.

Extraños avatares

de una hechicera en vuelo, amiga de dragones,

que fascina a cetáceos con arpas sin arpones,

y el polen de asteriscos de sus escobillones.

La niña del vado

Hoy la boca del muro se ha cerrado

y con ella la voz de la confianza,

no canta ya la niña en la esperanza

de nadar con los peces en el vado.

El brujo su secreto ha develado,

la tiene prisionera y no hay templanza

en su carácter rudo ni añoranza

de aquellos dulces juegos del pasado.

No le basta la torre para encierro

la ha privado del sol y del paisaje

 y asegura el cerrojo con el hierro,

porque la vio danzando en el anclaje

y temiendo sus celos algún yerro,

el captor evitó un futuro ultraje.

Mas se olvida del paje,

que es leal a la niña y con la soga

trepa por aquel muro que la ahoga:

el bote espera abajo entre el celaje
que la aurora boreal alumbre el viaje.

Equinoccios y solsticios

 Me alegra que te marches, prolongado solsticio,

anhelo que florezca la desolada huerta

no te escondas artero por detrás la puerta,

 pues se cuela aire frío por un tenue resquicio.

Equinoccio, prodiga tu color y el bullicio

por patios o jardines, si la vida despierta,

que las flores recuerden por fin la voz de alerta

y exhiban sus corolas espiando por el quicio

de ventanas abiertas y rejas perfumadas

con fragantes jazmines y rosas diminutas,

que desplieguen sus redes con impulso selvático

de ráfagas marinas huyendo por las radas,

que orienten al viajero por la sal en las rutas

 y el ansia de las moras irrumpa por mi ático,

Margarita y mariposa

La niña preguntó a la mariposa:

-¿Por qué esa blanca flor lleva mi nombre?

No es que su encanto y prodigalidad me asombre,

aunque no niego que soy muy curiosa.

“Quiero un jazmín, o el alhelí y la rosa

soy el floricultor -me dijo un hombre-,

busco un tapiz que la pradera alfombre

con su belleza nívea y luminosa.”

-Silvestre es el encanto que te habita,

pues tu modestia fluye desde el centro

del foco de oro en que la vida asoma;

 por eso, si te llamas Margarita,

verás que el sol te mira desde adentro

e irradia rubio y campesino aroma.

 Por detrás de la loma,

la sabia mariposa con premura

revoloteó detrás la espesura.

La frambuesa, el unicornio y yo

Cariñoso potrillo, me visto de princesa

para explorar contigo los bosques del ensueño

y encontrar en su fronda, si busco con empeño, 

el mensaje de un duende o alguna otra sorpresa.

Junto a la fuente clara me invita una frambuesa

a pintarte los belfos con su jugo y, risueño, 

 me miras esperrando que se llene el barreño

con la fruta exquisita que agridulce nos besa.

Hoy luces el bonete, pirulí o caramelo,

que en tu frente un demiurgo pinceló en su locura

con mágicas pociones, y emprendo la aventura,

desplegando las alas que nos llevan al cielo,

porque el zumo de frutas jugó su travesura, 

y planeando en el éter  remontamos el vuelo.

Y el enigma revelo

del cerco de frambuesas encantado

que nos regala el misterioso hado.

Frente al sol

Por siempre, Pequi González

Quien dice que los gatos son interesados

no conoce los gatos.

Tú no querías nada, tan sólo saludarnos en la cena

Venías  despacito, 
con tu estilo muy fino y elegante

como ensayando el paso delicado

de un etéreo ballet en blanco terciopelo

con tus suaves polainas silenciosas

que lustraban con mimo la madera.

“Aquí estoy”-anunciabas- para dar tu presente

(que hoy me hace tanta falta),

y nos mirabas

con tus ojos tan verdes y orientales,

entornados con dulce complacencia,

mensajeros de amor correspondido…

Ausencia inesperada...  

Cuarenta y siete días y te añoro,

quiero decirte adiós, 

pero no puedo,

si hasta me duele el alma,

con la genuina revelación de su existencia,

 porque duele

de una manera atroz

 e irrevocable en las partidas.

Fresno mágico

  La nieve tapizaba la pradera,

se helaba el fresno seco con un ruego:

“Si me anima la lluvia con su riego

tal vez renazca con la primavera....”

Las estrellas temblaron en su estera:

“Este árbol tiene tal desasosiego

que ni al rayo, a sus sierpes o a su fuego

le teme en esa súplica postrera.”

Filtraron con un guiño inteligente

sus haces el cedazo de la luna

para besar los surcos del ramaje

y despertó la savia que impaciente

bajo el mágico auspicio de una runa

pintó flores de luz en el paisaje.

Encantado boscaje
donde los astros en cordial alianza
alumbran la belleza y la esperanza.

A Miguel de Cervantes

Miguel, yo te venero, tu prosa me  enamora,

eres, sin duda alguna, señor entre señores,

como tu caballero mereces los honores

de seguir sus caminos en la tarde que aflora.

Acaso  me he sentido Marcela, la pastora,

con su blusa bordada y mi falda de flores,

 mimando a mis  corderos, silbando a los azores,

libres entre collados, al estrenar la aurora.

Y a veces Dorotea, triste y abandonada,

con inciertas promesas y su sueño perdido,

doncella vengadora que cambió su vestido

  por prendas de muchacho, al bordear la cascada.

Quiero ser otra rosa por tu pluma inventada

sálvame con tu historia del frío del olvido.

Pues sueño con mi nido,

alero de cartón de tapas rojas

mi sangre, tinta azul entre tus hojas.

Versos y esencias

Por los bosques celestes vuelan versos y prosas

que recitan los ángeles en alegre albedrío,

 entre hojas de cantares que acarician el frío,

matizando el invierno con luces vaporosas

Sobre el lienzo salpican alegres mariposas

al colorear el aire con tornasol de estío,

nimbando los celajes en las ondas del río

que esmaltan tus pinceles con alas luminosas.

Y el verso acompasado de armónica cadencia,

al ritmo de la lluvias de albores irisadas

se desgrana en arpegios animados de esencias

en acordes que escoltan con mística balada

los silbidos del viento desde un canto de ausencia

más allá del océano en la azul marejada.

Entre azules

Al sol del mediodía tus lavandas

embriagan de color y de perfume

y un capote de flores que presume

te ofrece el campo en ricas hopalandas.

Busca un delfín con rondas cristalinas

aguamarinas

entre la espuma,

desde la bruma

despierta el cielo.

Libre del velo

flamea esplendorosa tu bandera

y el viento esparce azules por doquiera.´

Mi glaciar

En  mi islote de hielo me siento una princesa

cuando el sol se derrama en brillantes reflejos,

que despliegan matices de la piedra turquesa

mientras la voz del ogro rebota en sus espejos.

Y la isla es fragata cuando la besa el agua

ccn sus velas translúcidas que miran al poniente,

mientras rondo su casco con mi frágil piragua

o los remos salpican granizo del relente.

Carámbanos de escarcha y verdes abanicos

en témpanos viajeros de estrellas infinitas

ascienden sobre el lago en albos tenderetes.

Y el glaciar es castillo con sus gélidos picos,

con sus góticos arcos radiando estalagmitas

en glaucos alamares y azulosos ribetes

de inmaculados príncipes que en bandas de jinetes

 del alto cielo diáfano, sobre el aire de raso

vuelan hacia la hoguera rojiza del ocaso.

Diálogo entre el abuelo y su nieto

-Abuelo, a veces pienso que quiero ser maestro

 -Enseñar a los otros es tarea muy noble

  con tesón y paciencia armas tu juego doble,

 y ese don pedagógico se enciende con tu estro.

 - Pero además, abuelo, quiero ser ebanista,

  trabajar la madera, con estilo y con gracia

  o pintar sobre el lienzo flores y hojas de acacia

  -Entonces, niño mío, tu quieres ser artista.

-Y también ser poeta, ¿es difícil, abuelo,

       escribir esos versos que lee mi profesora?

-Sólo hay que oír las voces de algún ángel del cielo…

 Cuando éste nos habita, toda el alma se dora,

       entonces las palabras van remontando vuelo

       como azules cocuyos en la mágica hora.

      

       Y la poesía mora

     en la mente, el cuaderno, el pliego o la pantalla,

     y el corazón aflora

      o es flor que va exhalando perfume y no se calla.

Femina habilis

No eras “femina sapiens” todavia

cuando la fronda te  prestó su abrigo,

y otras quisieron pernoctar contigo

en la selvática humedad sombría.

Ellos oteaban en la lejanía,

vosotras tras el  plátano o el higo

para endulzar al temerario amigo,

que tal vez ya soñaba cacería…

Ardi o Lucy seréis en la memoria

de los primeros clanes casi humanos

quisiera yo, una May, vivir la gloria

 de poder hamacarme con las manos

y vivir en lo oscuro de la historia

en total libertad con mis hermanos.

El libro de los sueños

El libro de los sueños he encontrado, escondido en la arena del desierto

a través de los siglos soterrado       

en un paisaje calcinado y yerto

por el fuego del sol en la hora plena

(tal vez llegar aquí valga la pena).

Oigo el silencio y páginas que escapan,

el viento glosa el incunable abierto

con la voz de las horas infinitas

en un idioma ignoto, mas no incierto

que revela la esencia primigenia, 

si el sabio soñador me hace la venia.

Todo voy descifrando ante mi asombro,

mientras abro los ojos y despierto

tendido entre las dunas reconozco:

mi cuerpo de tensiones ya liberto,

y un demiurgo sin nombre me señala

el tiempo de los dones y el mandala
donde  la eternidad se manifiesta
cuando todo transcurrey nada advierto,

 en la tarde embriagada de colores

por el manual de la ilusión  diserto

sobre ensueño, quimera y espejismo,

a salvo de bastiones de realismo.

´

Ojo universal

El gran ojo de Dios refleja el cielo,

y el mundo se resuelve en su pupila

que adensa la alba nube, si destila

un llanto de dolor en su pañuelo.

Es bálsamo el azul como consuelo,

si el sol nuestras tristezas encandila

con la tibieza de su luz tranquila

 que desgrana colores en el suelo.

Pues la naturaleza en su prodigio

descubre la alegría en los rincones

y no queda de sombra ni un vestigio,

floreciendo gavillas de ilusiones

 para realzar su ciclo con prestigio

y equilibrar la vida y sus pasiones.

Miradas

Al mirar esos ojos -no sé quién será el dueño-,

mi corazón despierta con un roce de rosas,

y elijo el lapicero que habla de horas hermosas

 en las hojas de un libro que vuelan hacia el sueño.

Será algún nigromante que ha cambiado el diseño,

animando el desierto con su playa graciosa

ceñida por los mares y por la selva umbrosa

 con ágiles bandadas de un paisaje risueño.

El reloj se detiene en mi mundo que añora

vivir la fantasía desterrando ese ruido

de rutina y hastío que la vida deplora

con mágica añoranza de algún edén perdido

que el alma solitaria a veces rememora,

absorta en embelesos que borran el olvido.

Hilandera de luz

¿Y es Jean Gray, quizá Selene o Rapunzel

la hilandera que proyecta su papel

con luz ámbar de limón en aluvión   

y decide si hay nocturno o claridad,
mientras duerme o se despierta la ciudad?

Media luna o áurea pluma es esa cuna

que ha mecido a nuestra diosa esplendorosa

cuyo pelo irradia sol, ése es el rol

de esa regia aurora austral, meridional

¿O es tal vez diosa boreal?

No es Laponia, es la blanca Patagonia.

bien sureña que derrama

el albor que urde la trama

de los días y las noches

 con los broches
del ocaso y la alborada

bien dorada y melodiosa

en las alas, en los silbos
 o en  el aire perfumado de las rosas

y en los sueños vespertinos de las cosas.

Ay, ave sideral... (Para un cuadro de Remedios Varo)

Ay, ave sideral, luna cautiva,

encerrada en la jaula de una torre.

prisioneras las dos, y el viento corre

las nubes de esa escala fugitiva.

Hoy la lluvia en mi verbo no es esquiva

que el estro del color nada se ahorre,

si el pincel de Remedios me socorre

con la luz de su genio siempre viva.

Y el albor titilante de una estela,

atrapada en las aspas de un molino,

haga girar la rauda manivela

en mis versos astrales de marino,

tripulantes del cosmos en la vela,

del barco de papel de mi destino.

Amores gatunos (Historia casi real)

Así se conocieron Linda y Teo,

una tarde de sol cuando mi gato

salió al jardín siguiendo un arrebato

y descubrió a su amiga en el paseo.

Todavía en las alas de Morfeo,

vi la versión felina del retrato

del hada de la nieve y en un rato

decidí atesorar su ronroneo.

Tres ovillos de nubes y otro bruno

jugaban en la cesta, ante mi asombro,

meses después faltaba la pareja.

Los críos se mudaron, quedó uno

que mira por encima de mi hombro

la luna que hoy desata la madeja.

Y en su cara refleja,

como si fuera un áureo camafeo,

 el misterio de amor de Linda y Teo.

Iniciación

¿Quieres que te responda, mi tenaz pajarillo?

Si tu suave caricia me quiere enamorar,

sugiero que descifres el secreto del grillo

o que cambies tus cuerdas por diademas de azahar.

Son pruebas iniciáticas que forjan nuestro anillo,

lauros que un  caballero se afana por mostrar

para tejer el nido sobre un dulce membrillo

de ramas perfumadas con ventanas al mar.

Porque yo espero el cielo y el sol en nuestro altillo

y noches encantadas que nos dejen contar

lunas que las estrellas con su chispeante brillo

nos muestran, si entre sueños pretendemos volar.