Diálogo entre el abuelo y su nieto

-Abuelo, a veces pienso que quiero ser maestro

 -Enseñar a los otros es tarea muy noble

  con tesón y paciencia armas tu juego doble,

 y ese don pedagógico se enciende con tu estro.

 - Pero además, abuelo, quiero ser ebanista,

  trabajar la madera, con estilo y con gracia

  o pintar sobre el lienzo flores y hojas de acacia

  -Entonces, niño mío, tu quieres ser artista.

-Y también ser poeta, ¿es difícil, abuelo,

       escribir esos versos que lee mi profesora?

-Sólo hay que oír las voces de algún ángel del cielo…

 Cuando éste nos habita, toda el alma se dora,

       entonces las palabras van remontando vuelo

       como azules cocuyos en la mágica hora.

      

       Y la poesía mora

     en la mente, el cuaderno, el pliego o la pantalla,

     y el corazón aflora

      o es flor que va exhalando perfume y no se calla.

Femina habilis

No eras “femina sapiens” todavia

cuando la fronda te  prestó su abrigo,

y otras quisieron pernoctar contigo

en la selvática humedad sombría.

Ellos oteaban en la lejanía,

vosotras tras el  plátano o el higo

para endulzar al temerario amigo,

que tal vez ya soñaba cacería…

Ardi o Lucy seréis en la memoria

de los primeros clanes casi humanos

quisiera yo, una May, vivir la gloria

 de poder hamacarme con las manos

y vivir en lo oscuro de la historia

en total libertad con mis hermanos.

El libro de los sueños

El libro de los sueños he encontrado, escondido en la arena del desierto

a través de los siglos soterrado       

en un paisaje calcinado y yerto

por el fuego del sol en la hora plena

(tal vez llegar aquí valga la pena).

Oigo el silencio y páginas que escapan,

el viento glosa el incunable abierto

con la voz de las horas infinitas

en un idioma ignoto, mas no incierto

que revela la esencia primigenia, 

si el sabio soñador me hace la venia.

Todo voy descifrando ante mi asombro,

mientras abro los ojos y despierto

tendido entre las dunas reconozco:

mi cuerpo de tensiones ya liberto,

y un demiurgo sin nombre me señala

el tiempo de los dones y el mandala
donde  la eternidad se manifiesta
cuando todo transcurrey nada advierto,

 en la tarde embriagada de colores

por el manual de la ilusión  diserto

sobre ensueño, quimera y espejismo,

a salvo de bastiones de realismo.

´

Ojo universal

El gran ojo de Dios refleja el cielo,

y el mundo se resuelve en su pupila

que adensa la alba nube, si destila

un llanto de dolor en su pañuelo.

Es bálsamo el azul como consuelo,

si el sol nuestras tristezas encandila

con la tibieza de su luz tranquila

 que desgrana colores en el suelo.

Pues la naturaleza en su prodigio

descubre la alegría en los rincones

y no queda de sombra ni un vestigio,

floreciendo gavillas de ilusiones

 para realzar su ciclo con prestigio

y equilibrar la vida y sus pasiones.