Fragata Libertad

Libertad, Libertad estás cautiva

de la codicia humana prisionera,

 amarrada tu esencia tan viajera

sin avatares y  a la expectativa.

En un paisaje extraño, pensativa,
entre barcazas, muelles y escolleras
se adormece tu gala marinera
sin juventud alegre e impulsiva.

Se pliegan sin flamear tus velas quietas,
no hay maniobras ni cantos ni aventura,
pero te acuna la ilusión secreta

de liberarte en grácil singladura
para esfumar tu diáfana silueta,
entre celajes de la mar oscura. 

Repiqueteando versos

   Dulce es la palabra grave    

al final de cada verso

si queréis un metro terso,

cuando es aguda se sabe

sumar sílaba es la clave

 por este medio sencillo

que ajusta como un anillo,

no se equivoca la brújula

restando una si es esdrújula

y si hay rima canta el grillo.

A mi ritmo lo sustento,

aunque me llueva la crítica

y me  caiga una filípica

que yo bailo hasta en el viento,

y aprendí a palmear acento

desde chica y si algo falla

pronto mi boca se calla,

igual cuando veo errores

y es porque pago con flores

las flechas sobre mi valla.

Y no estoy para estribillo.

aquí se termina el tema:

“Falta que nazca el poema”,

me apunta con el flequillo,

Igor que es un borriquillo

de pausada perorata

yo le daré una batata

para que esté masticando

y no me siga empujando

para que meta la pata

con tanto dar en la lata,
pues criticar no le tienta
él juega solo en la cancha

por si la miel no le sienta
como decía, se cuenta,

Sancho al volver a La Mancha.

                                

Maga roja de otoño

Seré la farolera de tu noche

 que encenderá la yesca del otoño

dando lumbre a doradas aventuras por esos bosques gualdas de naranjos,

chisporroteantes de hojas,
 bajo una ráfaga de luz que apura el calendario

 hacia abriles de viento

 y mayos de lloviznas insistentes que disuelven estrellas,

cuando buscan en vano y sin descanso reflejarse en el biombo satinado de la  luna.

Dormita el aire entre los pliegues de la brisa

y el campo despereza su holocausto letárgico, 

soñando con perdidas primaveras 

de verdores vibrantes que se han ido

  a otro circuito frívolo del tiempo, autómata impasible,

 que repite rutinas de un ciclo itinerante,

mientras  mi  prodigioso pedernal insiste con el rito,

entre  los leños húmedos de impiadosas borrascas,  

susurrando la fórmula secreta bien erguida en mi vuelo,

desafiando el espacio electrizado de tormentas 

con mi traje más rojo de maga del otoño, prolongando las llamas del ocaso,

en tanto que mis labios pronuncian el conjuro:

“No crepite la hoguera, que se incendie de oro, que chispee perpetua

 y el fuego inextinguible del verano fulgure en  nuestro abrazo".