Lluvia y luna

En la mano traías una flor amarilla

cuando vi tu sonrisa una noche de enero,

nos mandaba la lluvia hacia un lejano alero

                                 pero me señalaste una inmensa sombrilla.                                 

Prendiste el diminuto girasol en mi hebilla,  

tu corazón me hablaba por el camino entero

junto a un rayo, preludio del sonoro aguacero  

y un chasquear de burbujas sobre la alcantarilla

 Entonces nos miramos buscando una respuesta

y luces de colores chispearon en el suelo,

tal vez a fin de año quedaron en la cesta

fuegos artificiales para correr el velo

de aquel tropel de nubes que perdieron su apuesta,

porque una luna de oro nos reflejó en el cielo.

Bonilunio

Era la luna una farola de oro,

y el río iba espejando sus torrentes

para que se mirara en sus afluentes

que le ofrecían un caudal sonoro.

Feliz resplandecía con decoro,

reverberaba plena en sus vertientes,

bruñendo con estelas esplendentes

el burbujeante curso tan canoro.

Y un sauce que dormía en las orillas

soñaba que doraba su melena

entre cascadas de aguas amarillas.

Tembló la luna al vislumbrar la escena

pensando en la hojarasca de la trillas,

buscó una nube y evitó la pena.

Pequeño ombú

Tan solitario y verde en medio de mi pampa,

lejos del bosque umbrío y de tus compañeros,

esperas la visita de pájaros viajeros

que aniden en tu copa para animar tu estampa.

Fuiste semilla acaso que rodó por la rampa,

volando desde lejos sobre vados y esteros,

el sol quiso salvarte de fuertes aguaceros

y te abrigó con luces en una vieja trampa.

 Eras el ermitaño de verdes arrabales,

besado por las tibias lluvias de mediodía,

que me ofrecía sombra entre los pastizales

 y en un impulso alegre cedí a tu cortesía,

 deseando ser tu amiga burlé mis soledades

para escribir mis versos en grata compañía.

Arbol de una existencia feliz

Éste era un árbol mágico que irradiaba colores,

su follaje de luces se proyectaba al cielo

y al final de la lluvia extendía su velo

para armar arcoíris con alegres albores.

Bajo su bella sombra yo miraba sus flores

perfumadas de dicha y prendía en mi pelo

alguna bien bonita que matizaba el suelo

y mi alma de inmediato se encendía de amores.

Me pregunté si él era un árbol de la vida

y entre sueños felices encontré la respuesta

porque sin darme cuenta descubrí la salida

por un camino llano sin subir por la cuesta

de penas o problemas y comprendí enseguida

que sus luces tornaban la vida en una fiesta.

Amigas bajo la lluvia

La vida era una fiesta que regalaba amores,

jamás nos arredraban ni rayos ni centellas,

saltando sobre un charco salpicado de estrellas

abríamos felices paraguas de colores

se volvían sombrillas recogiendo las flores,

si el sol se divertía en las tardes más bellas,

las horas no entendían de envidias ni querellas

y los sueños tejían trayectos seductores.

Ahora que giramos en ronda itinerante

como un paseo atávico de luna cristalina

que transparenta el mundo de ayer en un instante

pintamos primaveras, jugando en una esquina,

 con risas que perfuman algún día fragante

de esta amistad que endulza como una golosina.

Viajeros

Mientras me hamaco, miro

 el foco de la cámara, que es tu ojo virtual y consecuente,

 propicio a mi destino bajo algún cielo exótico,

 magnífico de sol o en claroscuro adiós de golondrinas.

 De pronto estoy aquí, frente al amanecer impostergable

que irrumpe tras un lienzo de gaviotas,

 pintando con sus luces de bengala praderas florecientes de colores.

Tal vez me has observado con sigilo

 puertas adentro de un palacio, desde el acantilado

 con rejas entreabiertas para encantar al más osado forastero,

  a través de moriscas ojivas desveladas

 o troneras afuera del navío, anclado en la bahía solitaria.

Me inundas de repente de verde ilusionado

para latir de nuevo en primavera

con tu mirada pródiga de océano

sobre el vaivén de la ola o de un columpio

que es pulso enmascarado y evidencia

 de la curva vital que navegamos.

Mi querido Patrick

Este es un niño acuático con alma de delfín.

Nadie puede alcanzarlo cuando toma carrera,

yo absorta lo contemplo desde el principio al fin,

pues vuela en la piscina y por la rada entera.

Apenas se zambulle, ya cuadruplica el salto

y empieza a batir ondas cual si fuera un ciempiés,

sus brazos y sus piernas salpican el basalto,

si nada de costado de frente o al revés.

“Nomen est homen” -dicen- èl se llama Patricio

y en la escuela es “el Pato” para los compañeros

verlo en el agua es fiesta, que nadar es oficio

del pececito de oro con aletas humanas,

amigo de Neptuno, quien le hace beneficio,

pues todas las sirenas se sienten sus hermanas.