La flor en el viento

    Despertará en el valle de los vientos   la flor  erguida sobre el tallo,  sola,  fugitiva  de hojas aserradas,  de cielos sin espacio,  estrechos,  y vacíos de soles.  Madrugadas de luna  derramarán su estigma sobre un libro  pétalo a página,  ensamblando en lo oscuro,  cerrándose y abriéndose,  tiritando, titilando. La tarde de los vientos  unánime,  puntual  como en un rito  recogerá su cáliz.  Aguzarán los bordes  plateros repentinos,  buscadores de oro,  talladores  mezclando,  transformando.  Perderá timidez el blanco  áureo,  fosforescente y espectral.  La rosa de los vientos  derramará polen de plata  cósmico  sideral  cambiando  transmutando  la esencia flor  -noflor-  a estrella.  

Fragata Libertad

Libertad, Libertad estás cautiva

de la codicia humana prisionera,

 amarrada tu esencia tan viajera

sin avatares y  a la expectativa.

En un paisaje extraño, pensativa,
entre barcazas, muelles y escolleras
se adormece tu gala marinera
sin juventud alegre e impulsiva.

Se pliegan sin flamear tus velas quietas,
no hay maniobras ni cantos ni aventura,
pero te acuna la ilusión secreta

de liberarte en grácil singladura
para esfumar tu diáfana silueta,
entre celajes de la mar oscura. 

Repiqueteando versos

   Dulce es la palabra grave    

al final de cada verso

si queréis un metro terso,

cuando es aguda se sabe

sumar sílaba es la clave

 por este medio sencillo

que ajusta como un anillo,

no se equivoca la brújula

restando una si es esdrújula

y si hay rima canta el grillo.

A mi ritmo lo sustento,

aunque me llueva la crítica

y me  caiga una filípica

que yo bailo hasta en el viento,

y aprendí a palmear acento

desde chica y si algo falla

pronto mi boca se calla,

igual cuando veo errores

y es porque pago con flores

las flechas sobre mi valla.

Y no estoy para estribillo.

aquí se termina el tema:

“Falta que nazca el poema”,

me apunta con el flequillo,

Igor que es un borriquillo

de pausada perorata

yo le daré una batata

para que esté masticando

y no me siga empujando

para que meta la pata

con tanto dar en la lata,
pues criticar no le tienta
él juega solo en la cancha

por si la miel no le sienta
como decía, se cuenta,

Sancho al volver a La Mancha.

                                

Maga roja de otoño

Seré la farolera de tu noche

 que encenderá la yesca del otoño

dando lumbre a doradas aventuras por esos bosques gualdas de naranjos,

chisporroteantes de hojas,
 bajo una ráfaga de luz que apura el calendario

 hacia abriles de viento

 y mayos de lloviznas insistentes que disuelven estrellas,

cuando buscan en vano y sin descanso reflejarse en el biombo satinado de la  luna.

Dormita el aire entre los pliegues de la brisa

y el campo despereza su holocausto letárgico, 

soñando con perdidas primaveras 

de verdores vibrantes que se han ido

  a otro circuito frívolo del tiempo, autómata impasible,

 que repite rutinas de un ciclo itinerante,

mientras  mi  prodigioso pedernal insiste con el rito,

entre  los leños húmedos de impiadosas borrascas,  

susurrando la fórmula secreta bien erguida en mi vuelo,

desafiando el espacio electrizado de tormentas 

con mi traje más rojo de maga del otoño, prolongando las llamas del ocaso,

en tanto que mis labios pronuncian el conjuro:

“No crepite la hoguera, que se incendie de oro, que chispee perpetua

 y el fuego inextinguible del verano fulgure en  nuestro abrazo".

A Jesús

Era el tiempo feliz de Nochebuena  y en el campo junté flores de lino  para pintar un blanco mantel fino  con pétalos de cielo en nuestra cena. 
 Imaginé que el catre y el crucero  eran de un árbol verde muy fragante   que al pie de mi Belén guarda expectante  el sueño del pequeño carpintero. 
Pues las agujas de este noble pino  no querrán nunca herir su bella frente  sino abonar con savia la simiente.
de fe que al transformar el dulce vino  perfumarán la sangre del Divino  Corazón de Jesús eternamente.    

Calendario Vital

                                                                 

Era tan verde la llama esa mañana, 

que se enhebraba en el aire con vapores envolventes, transparentes.
 De la hojarasca subía
  fresco aroma de alhucema y hierbabuena.
 ¿Por qué me viste, viajero, tonelero,
 de las vides perfumadas?
¡Alma que eras golondrina
con alas de diapasón,
tus cuerdas tañen muy lejos,
porque están peinando al sol!…
   Atardecida la hora se enamora
del agua de mis espejos que están lejos…
 ¡Añejo vino de hiel!,
gota a gota en la derrota...
 Las calles cantan estío, arde enero: y tengo frío,
  la umbría siesta del monte me adormece en el sendero,
¿por qué te fuiste tan lejos de mi bosque, forastero?

 Del ramaje las alondras,
desde el coro de las sombras
 me despiertan con sus trinos y me pierdo,
 deambulando taciturna en el recuerdo...
  ¿Es el viento quien suspira en mi ventana…
  por la esencia, por la grana de las ciruelas tempranas?
Con vuelo de mariposa,
 la nostalgia me sorprende entre las rosas…
 Y sin darme cuenta siento,
 tantas vidas, tantas luces, tantas cosas
 tan ajenas y tan mías,
mientras fluye silencioso, indiferente,
 este oleaje irreverente, tan urgente,
que me lleva en su vaivén hacia mi suerte
soslayando los peñones de la muerte.
¡Ay, destino enmascarado en la penumbra,
bien tramado y maquinado
 por el tiempo, por las nornas y los hados!

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