Amigas bajo la lluvia

La vida era una fiesta que regalaba amores,

jamás nos arredraban ni rayos ni centellas,

saltando sobre un charco salpicado de estrellas

abríamos felices paraguas de colores

se volvían sombrillas recogiendo las flores,

si el sol se divertía en las tardes más bellas,

las horas no entendían de envidias ni querellas

y los sueños tejían trayectos seductores.

Ahora que giramos en ronda itinerante

como un paseo atávico de luna cristalina

que transparenta el mundo de ayer en un instante

pintamos primaveras, jugando en una esquina,

 con risas que perfuman algún día fragante

de esta amistad que endulza como una golosina.

Viajeros

Mientras me hamaco, miro

 el foco de la cámara, que es tu ojo virtual y consecuente,

 propicio a mi destino bajo algún cielo exótico,

 magnífico de sol o en claroscuro adiós de golondrinas.

 De pronto estoy aquí, frente al amanecer impostergable

que irrumpe tras un lienzo de gaviotas,

 pintando con sus luces de bengala praderas florecientes de colores.

Tal vez me has observado con sigilo

 puertas adentro de un palacio, desde el acantilado

 con rejas entreabiertas para encantar al más osado forastero,

  a través de moriscas ojivas desveladas

 o troneras afuera del navío, anclado en la bahía solitaria.

Me inundas de repente de verde ilusionado

para latir de nuevo en primavera

con tu mirada pródiga de océano

sobre el vaivén de la ola o de un columpio

que es pulso enmascarado y evidencia

 de la curva vital que navegamos.

Mi querido Patrick

Este es un niño acuático con alma de delfín.

Nadie puede alcanzarlo cuando toma carrera,

yo absorta lo contemplo desde el principio al fin,

pues vuela en la piscina y por la rada entera.

Apenas se zambulle, ya cuadruplica el salto

y empieza a batir ondas cual si fuera un ciempiés,

sus brazos y sus piernas salpican el basalto,

si nada de costado de frente o al revés.

“Nomen est homen” -dicen- èl se llama Patricio

y en la escuela es “el Pato” para los compañeros

verlo en el agua es fiesta, que nadar es oficio

del pececito de oro con aletas humanas,

amigo de Neptuno, quien le hace beneficio,

pues todas las sirenas se sienten sus hermanas.

Noctámbula

De vez en cuando vuelves de otra noche

a la noche esencial y primigenia.

Todo en silencio aguarda y tu sonrisa

florece hasta volverse margarita

y se perfuma el aura que ventilas

con luz de clorofila en primavera,

porque apremia el cariño en la ventana,

 el  beso y una lágrima se asoma

translúcida, temblando en tus estrellas

como una estalactita diminuta

a punto de irisarse en mil cristales.

Y así, cuerdas adentro, suspirando

te quedas como novia que presiente

la entrada del cariño en su buhardilla.

¿Será algún rubio sol en la penumbra,

o un moro con las cejas golondrinas?

 Miras el muelle azul con esperanza,

y el sendero se embriaga de alhucemas

con el eco de  pasos que te invaden

se acercan y te cercan en su pausa,

pues la noche primera en esta noche

reconoce el trayecto hacia  su estuario,
desdeñando el tictac de los relojes.

En el fin del mundo

En el fin de la tierra encontré una gaviota

que alcanzaba en el vuelo una playa nevada,

 bien deseaba que fuese mi alma libre e ignota

 pintando evanescente su silueta plateada.

Extendía mis brazos en la borda del barco,

pues la metamorfosis prometía ser breve;

 pensé que yo era el ave ascendiendo en el marco

de los siete colores que esmaltaban la nieve.

La alegría me aislaba de mi entorno viajero:
mar y cielo confluían y un silencio rotundo,

marcando  la frontera de aquel etéreo albero.

Fui pájaro o fui  hada ya en ensueño profundo,

mi levedad flotaba en torno al orbe entero

y crucé el arco iris en el final del mundo. 

Espejismos de otoño

Despertaba el otoño a la hora pactada,

la niebla se esparcía con efluvios de nardos,

y el olvido en el campo azuleaba los cardos

fingiendo primaveras de tarde enamorada.

El sol en su crepúsculo hechizaba la aguada,

y entre cuerdas y vino recitaban los bardos, 

sobre el ramaje espeso soñaban los leopardos

ardorosos idilios de una noche dorada.

Y yo busqué tus pasos en la bruma hechicera

de un mayo anaranjado con letargos profundos

que cambiaban indicios en la nube viajera

por rojos espejismos en cielos vagabundos,

mas sólo era un esbozo de luna pasajera

que eclipsaba miradas en este y otros mundos.

Romance en el Lácar

¿Recordarás acaso cuando tú me esperabas en la punta más alta de la luna?

Era cuarto creciente junto al lago de plata,

frente a la cordillera con sus góticos picos tan níveos y virtuosos.

Se peinaban las ondas como novias de espuma, 

si el viento enamorado las besaba con silbos obsecuentes.

¡Ah el viento patagónico del Lácar de febrero! 

Y tú y yo en la piragua dorada de la luna bajo la noche centelleante de luceros…
Y luego el plenilunio, majestuoso y callado, 

llevándonos a cuestas por todo el universo, pletórico de estrellas o azucenas.
De pronto fue el menguante bajo la lluvia helada, 

tú y yo, desorientados,

 de la proa a la popa de la luna,

que rolaba borrosa y desmayada hacia occidente.

 Y nosotros buscándola y buscándonos,

  y el cielo encapotado en el austral silencio.
 Fuimos entes perdidos en la galaxia incierta y solitaria

bajo aquel novilunio que no nos recordaba (y aún era verano)

 Sólo el celeste etéreo del Lácar argentaba

cuando el frío silente iluminó de nieve aquel nocturno.

https://youtu.be/u8s6bBWVLg0